Frenchitudes, c'est FINI... Le Croissant Masqué se trouve désormais ci-dessous :

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C'est la crise, il paraît. Je confirme. D'ailleurs, dans un élan irrépressible, je me dois, dans cette atmosphère lourde, de me licencier moi-même. De toute façon, le 4 novembre, c'est bientôt. Frenchitude(s) n'avait de raison d'être uniquement qu'à cause du sieur Buisson. La fin est proche. Mais tel le phénix qui renaît de ses cendres, Frenchitude(s) reviendra : nouveau look, idées un peu plus fraîches, ton plus léger. Le Croissant Masqué va prendre la relève...

Terrible. J'ai ouvert un compte Facebook, hier soir. Je suis déjà accro. Je vais vendre mon ordi pour me désintoxiquer, je sens.

Attention, ça va aller très vite. Un futur et très jeune électeur prend la parole (clique donc ci-dessous et tu verras) : _Users_floregk_Music_iTunes_iTunes_Music_Movies_Obama L'éducation civique, ça commence tout petit...

Ma belle-mère (qui est formidaaable) m'appelle de temps en temps. Le prétexte est qu'elle veut prendre des nouvelles de son grand fils et de nos deux trolls. Généralement et comme je travaille de la maison, c'est ma pomme qui décroche pour embarquer dans une conversation qui n'en finit pas. Je ne m'en plains pas. Je suis une accro du biniou, je le reconnais bien volontiers. Ainsi donc hier, ma belle-mère me passe son coup de fil bimestriel et commence à s'épancher comme de coutume depuis qu'elle a perdu son mari (le beau-père de monsieur Croissant depuis 30 ans), voilà presque deux ans. Elle vient de se rendre compte que sa maison est une vraie cour des miracles ou, au choix, la succursale texane d'Emmaüs. Son jardin ? La jungle à l'ère préhistorique, les dinos en moins (pas de fouilles encore effectuées, mais je ne serais pas surprise outre mesure si on découvrait des restes de Tyrannosaurus Rex sous le béton). Pour mémoire, la maison de ma belle-mère est un capharnaüm hallucinant. Un cure-dent serait à l'étroit dans son garage sensé abriter deux voitures. Son salon est un parcours d'entraînement pour GI's : canapé à escalader, table à contourner, chaises à pousser... Sur son devant de porte, un banc de jardin HS attend depuis des années qu'on l'emmène au paradis des bancs de jardin. Il conviendrait parfaitement pour faire du petit bois à allumer dans sa cheminée l'hiver. Mais voilà que la conversation, qui tournait autour de la désolation de la maison (à l'image de sa propriétaire ?), s'est orientée sur un sujet nettement plus ésotérique. Toi qui es de passage, je t'avertis illico : ne lis point ces lignes plus avant si tu es une âme sensible. Encore là ? Tu fais montre d'une audace certaine, bigre ! Alors... "Ce matin, explique Belle-Maman, j'ai voulu ouvrir la porte d'entrée. Et ça a résisté. Il y avait quelqu'un qui retenait la porte, l'empêchait de s'ouvrir. J'avais le cœur battant. Je sentais une présence et je n'en menais pas large. Alors j'ai poussé la porte d'un grand coup violent. Et... il n'y avait personne." Ce genre d'épisode n'est pas le premier du genre. Belle-Maman m'assure que son poste de télé s'est allumé ou éteint à maintes reprises alors qu'elle n'y avait pas touché, pas plus que la télécommande, d'ailleurs. Alors ??? Alors, Belle-Maman, elle, a sa petite idée sur la question. Elle est convaincue que son défunt de mari manifeste sa présence, pour lui dire qu'il est encore là, d'une certaine façon. Qu'il veille. Elle avait un ton drôlement apaisé, quand elle m'a expliquée. Alors, je lui ai dit que non, je ne croyais pas qu'elle était dingo. Qu'après tout, si ça fait du bien de penser que ceux qu'on aime ne sont pas si loin, pourquoi pas ?

Chuis encore un poil à l'ouest, avec ses histoires de transferts de fichiers... Mais siouplait, clique donc sur le lien ci-dessus pour savourer du rock folk... mongol d'enfer. Altan Urag, ça s'appelle, et j'adoooore (évidemment, je suis légèrement sous influence encore, je sais je sais). (et merci à Karmara pour le truc)

C'est bien simple. Pour de strictes raisons professionnelles, je cherche régulièrement des témoignages de gens de la rue, des Ricains moyens (si ça existe, en fait, qu'on me fasse signe) pour me causer de sujets aussi palpitants que, citons le dernier en date, le plan de sauvetage de 700 milliards de dollars. Par souci d'honnêteté (voire d'objectivité, soyons rêveurs de temps en temps), j'affiche une préférence marquée pour la diversité. Des vieux à la retraite, des quadras classe moyenne, des cultivés, des incultes, des hommes et des femmes, des étudiants, etc. En ces temps de cata (crise/bordel/bérézina) économique, et à quelques semaines de l'élection clé du 4 novembre, il me faut des témoins de chaque côté du spectre politique. Mais la diversité ne court apparemment pas les rues en ce moment. Il semblerait que tout le monde est démocrate dans la rue. Tous ceux que je côtoie sont de farouches partisans d'Obama. Effet Californie ? Je vis dans un fief républicain (c'est pas courant dans cet état). J'avoue même à mon grand dégoût que mon représentant au Congrès n'est autre que Duncan Hunter, un facho raciste, adepte du port d'armes, pro-guerre contre l'Irak et ardent adversaire de tout ce qui est immigration illégale (Hey, ho ! J'ai pas voté pour lui ! Ça va pas la tête ???). Bref, à entendre causer tout le monde, personne n'a voté Bush voilà huit ans et encore moins voilà 4 ans. Ce qui me turlupine gravement. Car enfin, si mes souvenirs sont exacts, c'est bien cette buse qui a eu 51 % des voix en 2004 et a été ré-élu pour continuer à jouer au Monopoly mondial avec ses potes de la finance et du pétrole. Non ? Il a bien eu aussi carte blanche pour jouer au Risk en Irak. Non ? J'ai donc deux questions : – où qu'ils sont passés, les républicains de 2004 ? – si personne n'a voté pour le thon, comment a-t-il pu être réélu ? De deux choses l'une. Soit j'ai raté un épisode, soit il y a des menteurs dans la salle.

J'ai hésité un poil (au nez) avant de bafouiller ce post sur cette malheureuse femme peut-être bientôt vice-présidente des États-Unis (poil au riz). Cette mère de famille nombreuse me flanque la trouille. La pétoche. Me fiche les foies (poil au doigt). M'inquiète. Me terrorise. Je m'endors le soir toute flippée : celle qui dit s'y connaître en relations internationales parce qu'elle voit la Russie depuis les côtes de l'Alaska et possède un passeport depuis à peine un an, cette business woman qui participe à une séance de désenvoûtement anti-sorcières, cette femme, donc, trouble mon repos nocturne. C'est-y pas tristouille, quand même ?

Promis : c'est la dernière fois que j'en cause. J'y peux rien si ce pays m'envoûte à ce point. Au-dessus, là, je vous présente, de gauche à droite, Bagy, Dembé et Agy. C'est devenu des potes, même si le mongol, langue d'origine turco-altaïque, est restée une énigme. Enfin, surtout, ça reste imprononçable, quelque que puissent être les efforts louables dont nous fîmes montre, mes sept camarades d'équipée et moi-même. Ce que je veux dire, en fait, c'est que la communication peut prendre bien des formes. Que surtout, elle est possible, en dépit des différences de culture et d'éducation. Qu'elle va au-delà des mots. Qu'elle passe par gestes, par mimiques, par l'humour. Djoouuuuulie, si tu lis jamais ce blog, je dois publiquement te remercier pour tes clichés. Voilà qui est fait. Prochain post nettement moins photogénique : Je sens que Sarah Palin va m'inspirer. Sarah qui ? I'll be right back...